Ho bevuto ubriacandomi sulle tette del mondo, sulle tette rifatte del mondo. Semmai da lì fosse facile amare la vita. Ma l’amore è una stanza di dieci pareti e nessuna finestra. Di dieci pareti nessuna finestra e un tubo, per l’acqua potabile, arrugginito. E manca il cesso. L’amore è una stanza a cui manca il cesso. Nell’angolo sinistro rivolto a Oriente, tra la terza e la quarta parete, una padella capovolta, con sopra uno spicchio d’aglio. A illuminare gli spogli…
Anche lei è stata a Parigi. Io non sono andato a Parigi. Tutto il mondo è andato a Parigi. Anzi, il mondo passa per Parigi, pensò a un certo punto Mattia, alzandosi di scatto dalla panchina del parco, quasi avesse avuto un’illuminazione. La sua espressione era chiaramente lontana dai peggiori momenti di Baudelaire, ma a un certo punto decise che il francese sarebbe diventato la sua seconda lingua. Se non forse la prima. «Sì, sto studiando francese», rispose alla sua…
Prendo un uovo e lo rompo. Probabilmente doveva essere un uovo molto particolare, qualche neutrino del tuorlo deve essersi scontrato con qualche altro neutrino della chiara, ed è lì che è cominciato un nuovo universo. Non l’ho notato subito, soltanto dopo. Il frigo è viola. Invece il frigo che vedo ogni mattina è blu. E le mattonelle della cucina sono completamente bianche, invece le mattonelle che vedo ogni mattina sono di un caldo colore arancio. Rimango perplesso ad osservare il…
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