C’era una volta un paese lontano, tra gli infissi dell’ultimo cielo. E lì viveva un omino, schiacciato dal peso di troppe parole, che per non soffocare doveva per forza appoggiarle [leggi]

Manca poco. Meno di un soffio. O magari già si sfiorano e ancora non lo sanno. Due palmi si tendono, s’inarcano al vento.  E poi s’allungano addosso alle crepe, alle [leggi]

Quando un numero diventa un libro. E poi un tormento. E la storia di tutta una vita. Amaro e sferzante come chi sa che l’unica soluzione a volte è non [leggi]

Di libri ogni anno ne piovono tanti. Titoli che sperano di essere avvistati o di planare su un palmo piuttostoche al macero. Ma pochi incontrano una vera fortuna. Spesso perché [leggi]

Quando qualcuno mi chiede un parere su un ipotetico libro da regalare o da comprare per sé, io esordisco sempre dicendo: “Beh, il libro è un profumo di carta, deve [leggi]

  Ci sono due mondi. Quello sopra e quello sotto le coperte. La girandola di cieli che cinguettano fuori, schiavi del vento e dei calendari, la frenesia di vestirsi per [leggi]

Oggi basta un click. Per molte cose. Anche troppe. È tutto pronto, già assemblato. Un pacchetto che aspetta la presa, un meccanismo preesistente dove quello che resta è avvicinare le [leggi]

Roy ha tredici anni. Una scuola, una pagella ogni semestre, una sorella piccola e lagnosa. Due genitori incespicati in un divorzio e una stanza al caldo per ripararsi dalle nuvole. [leggi]

Chi sono i poeti? Che tratti esibiscono in mezzo alla faccia? Sono stempiati e ricurvi come Celan? Flosci e occhialuti come Eric Fried, con due muraglie di lenti per ripararsi [leggi]

Non capita spesso di imbattersi in un pomeriggio così poco banale. E di capire che dietro un buon libro c’è una persona altrettanto buona, che gli ha dato un corpo. [leggi]

Ci sono mondi colossali, assordanti, psichedelici. Terre di Las Vegas dove il fragore è il solo suono in onda. Città iridescenti, stroboscopiche, in cui ogni abitante emana calore, fermento, energia. [leggi]

Lo sguardo ricurvo, le carezze dei fiori sul marmo. E le mani incollate in qualche preghiera. Da un cimitero non ci si aspetta molto di più. S’intonano i ricordi, li [leggi]