Che storia è questa? Una come molte? Può darsi. È una di quelle che sgorga dalle rughe di un dettaglio e che diventa a sua volta una ruga, un crepaccio [leggi]

William ha tutto. E sta per avere ancora di più. Come quella sua parte di mondo, carezzata e stravolta, tramortita e poi intortata da una slavina chiamata futuro. Non che non [leggi]

Sembra lo stesso. Identico al nome che batte anche quando non lo soffiamo. Un gemito azzurro scavato nel gas. Dal momento in cui abbiamo memoria. Lo guardiamo senza gli occhi, perché [leggi]

Il signor W. non completa il suo cognome. Non riesce a chiamarsi per intero. Resta una sigla, una di quelle scritte in rosso, appuntate su fogli che scottano, quelle che possono [leggi]

Signore e signore. Ragazze e ragazze, ecco a voi l’enorme spettacola di questa lettura.  Capisco la possibile imbarazza, ma non si tratta di un refuso molesto. Non goccia fetente smarcando [leggi]

Dade non si vede. Non si vede bene, non si vede abbastanza. Lo specchio è buio, sempre appannato. Starnutisce la sua immagine come una forma di allergia. Sputa briciole di [leggi]

Provate a rubare un e-book.  Sì, imbarcatevi nel rischio se riuscite a sentirlo. Ovvero, insinuatevi nel dedalo binario, incamminatevi nei corridoi di qualche piattaforma digitale e al momento più grato [leggi]

Fa più freddo al di là del termometro. Fa più freddo quando la temperatura è scandita da chi la respira. Fa freddo in certi posti per congelare il palco, cristallizzare spettatori [leggi]

La poesia è una forma di rivolta. Perché sceglie le parole solo per scassinarle. Le manomette, ovvero appoggia la mano per turbare quell’ordine scabro in cui le ha trovate. La [leggi]

Un’altra pagina che sa di parete. Ti risucchia il suo intonaco fresco, con le braccia distese e il naso all’insù e per sopravvivere vuoi vederla arredata. Il bianco, si sa, [leggi]

Sergio fa l’archeologo. Scava dentro una terra appassita, tra scorze di carne senz’aria. Pesca dei resti, li estirpa da un guscio di notte e li porta alla luce di altri [leggi]