Ho cinquantatré anni. Fumo almeno venti sigarette al giorno, non cammino quasi mai, ho una dieta pessima. Non seguo il calcio, non gioco a carte, leggo molto ma non ne [leggi]

Pedalo, pedalo, pedalo sempre più forte. Sterzo dentro via Pirandello. Pedalo ancora, e ancora, e ancora. Il sole alto batte sulle spalle, sulla testa. Una Fiat Panda 30, marrone, esce [leggi]

Circa duecento anni fa, viveva a Kyoto un mercante di nome Kazariya Kyubei. La sua bottega si trovava sulla strada chiamata Teramachidori, un po’ più a sud del viale Shimabara. [leggi]

Dieci anni dalla morte. Mia nonna che parlava al Cristo cerato delle chiese, alla bocca delle valli nissene le quali gracchiano, confuse, nell’Aldilà. Maridduzza, lei, ammaestrava lo scirocco, quando china [leggi]

Nonno Ramaglia, che non era nonno di nessuno, come guaritore era reclamato in tutte le vallate all’intorno, e noto perfino giù in città, da cui ogni tanto venivano a cercarlo [leggi]

L’aria era satura di vapore acqueo. Sette persone galleggiavano al centro della vasca, come dei morti; un gruppetto di uomini sulla cinquantina e donne molto giovani stava invece fermo ai [leggi]

Dopo i primi quattro anni di servizio all’Ambasciata Italiana, Giorgio fu collocato fuori ruolo nella delegazione europea in Marocco. Fu una grande fortuna e ci permise di dare alla bimba [leggi]

In inverno, diceva sempre Billy Micklehurst, quando le notti erano lunghe e scure e ti svegliavi prima che facesse chiaro con i capelli congelati attaccati al bavero, quando i ricoveri [leggi]