di Carlo Zambotti / 9 gennaio 2014
Autostrade, strade e straducole, verdi e ruggine, si srotolavano fra monti di terra e sassi nell’oro della fine quotidiana. Una testa di gigante accesa sbucava dall’orizzonte per ingoiare l’isola-balena che [leggi]
di Mauro Tetti / 12 dicembre 2013
La sveglia. Di nuovo. Malinconica, suona l’arpa delle batterie scariche. Così è l’alba, bellissima, che s’infiltra nel pulviscolo della mia altissima camera. Allungo un braccio sulla sua parte di letto. [leggi]
di Carmine Bussone / 7 dicembre 2013
Ogni volta che mio padre le passava accanto, mia madre gli sputava fra i piedi. Sempre. Tutte le volte lei faceva lo stesso gesto: inarcava leggermente la testa all’indietro e [leggi]
di Ippolita Cassisa / 6 dicembre 2013
Stamattina mi sono svegliata. Erano le sei. Ho bevuto un bicchiere di latte e mangiato dei biscotti. Tu eri morto. Ma io non lo sapevo. Poi sono uscita. La luce [leggi]
di Bruno Confortini / 5 dicembre 2013
siamo nel 2012 oggi lo so ma tanto tempo fa ma non mi chiedete quanto perché mica lo ricordo ero dentro un treno e non avevo voglia di dormire anzi [leggi]
di Serena Casini e Filippo Nicosia / 15 luglio 2013
Al contrario di come si può pensare, le cose sono andate così. È bastato un rettangolo di carta, una porzione di pixel su un Mac, un link. È bastato prendere [leggi]
di Fabio Bertino / 11 luglio 2013
Olivier, un burkinabè enorme e dalla risata rumorosa è il direttore della filiale di Dano dellaBanque International pour le Commerce, l’Industrie et l’Agriculture du Burkina. Un nome impegnativo, ma in [leggi]
di Roberto Nugnes / 6 luglio 2013
L’auto del ragioniere era carica all’inverosimile, schiacciata da un arrugginito ma robustissimo portapacchi in ferro grezzo, buono per tener fermi e sollevati quei leggendari valigioni estivi di conserve, e vino [leggi]
di Giancarlo Napolitano / 8 giugno 2013
Eravamo cresciuti nella stessa zona ma mai ci eravamo incrociati. Diceva di essere stata reclusa in casa fino alla maggiore età e forse anche di più. Io ho sempre pensato [leggi]
di Cristina Catalano / 4 maggio 2013
«Girare a destra». La voce serena del navigatore ogni tanto rompe il silenzio. Per fortuna. Ambra fissa le prime gocce di pioggia sul parabrezza. In macchina è salita volentieri: l’aria [leggi]
di Matilde Quarti / 25 aprile 2013
«È assolutamente necessario», aveva biascicato Marco ingoiando l’ultimo boccone, mentre i resti di carbonara seccavano sul fondo della pentola. Faceva schifo, la carbonara. L’aveva cucinata Elena, mettendo la pancetta calda [leggi]
di Vincenzo Cappella / 18 aprile 2013
Wiggily bussò vigorosamente al finestrino del pick-up. Era sorridente mentre ondeggiava come un pendolo. Per il freddo si soffiava nei pugni chiusi. «Dai, apri!» Tobia tolse la sicura al vecchio [leggi]
